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Jul 17, 2023

„Der Hut“ von Jane Shore

Von Jane Shore Vom Autor gelesen. Tante Roz lebte über ihre Verhältnisse. Ihr ein Abessinier und drei auf Kalbsleber zubereitete Siamesen wurden täglich vom schicken Metzger geliefert, nicht vom A. & P. ​​Ihr Pastell

Von Jane Shore

Vom Autor gelesen.

Tante Roz lebte über ihren Verhältnissen. Ihr ein Abessinier und drei Siamesen, gewürzt mit Kalbsleber, wurden täglich vom Edelmetzger geliefert, nicht vom A. & P.

Ihre pastellfarbenen, dreifach gemahlenen französischen Seifen, verpackt wie Eier, ein Dutzend pro Schachtel – duftende Tuberose, Maiglöckchen – waren dem bürgerlichen Elfenbein meiner Mutter überlegen.

Sie verehrte die Kultur und verunglimpfte sieN.J. Meine barbarische Schwester, meine Mutter, war zu sehr damit beschäftigt, in unserem Kleidergeschäft zu arbeiten, um meine Künste zu pflegen. Roz hat Tickets für Price's bekommen

„Aida“ und das Original der „West Side Story“. Sie hat uns Logenplätze erkämpft, die über Arthur Rubinsteins rechter Schulter schweben. Sie hat mir ein Autogramm von Maria Tallchief besorgt.

„Künstlerisch“, aber keine Künstlerin, lebte Roz la vie bohème in ihrem mietpreisgebundenen Studio-Apartment einen Block von der NYU entfernt, als wäre es eine Mansarde in Montparnasse.

Als Buchhalterin mit einem High-School-GED hielt sie sich für eine Intellektuelle. Ausrufezeichen stach an den Rändern von Camus‘ „Stranger“ und Paul Valéry hervor.

Mit dreizehn Jahren vergewaltigt zu werden, war eine Geschichte, über die niemand jemals gesprochen hat. Sie wuchs prächtig auf und hatte in den Catskills eine Affäre mit dem Nachwuchstalent Danny Kaye

Hotel-Resort, das ihrem ersten Ehemann gehörte. Niemand blieb mehr übrig, um nach Ehemann Nr. 2 zu fragen. Samstags holte sie mich vom Ballett im Metropolitan Opera House ab.

Wir aßen bei Lindy's zu Mittag und fuhren dann mit dem Bus zum Ende der Fifth Avenue. Händchenhaltend hüpften wir durch die Straßen von Greenwich Village

Sie sang, und alle lächelten mich an. In der Abenddämmerung rollte Roz das ausziehbare Bett aus. Sie backte frische Popovers zum Frühstück. Sie stellte Staffeleien, Ölbilder und Leinwände auf.

ein Stillleben mit Birnen auf ihrem Couchtisch, und wir malten den ganzen Sonntagnachmittag, abwechselnd im Stil von Modigliani und Renoir.

Meine Liebe zu ihr war unerschütterlich. Meine Eltern tolerierten unser wöchentliches Rendezvous, missbilligten aber Roz‘ Extravaganz, während sie von Familienkrediten Arbeitslosengeld erhielt.

Arbeitslos nahm sie hundert Pfund zu und tauschte den Geist gegen den Körper. Pinguine verwandelten sich in Harlekine, die im Scheffel zum und vom Strand gebracht wurden.

Ich besuchte sie, bis ich mit dem College anfing. Als ich in der Eighth Street nach Beatnik-Sandalen und handgefertigtem Schmuck suchte, ging ich an ihrer Adresse vorbei. Ich hatte Tantenmüdigkeit.

Sie hat mich erschöpft. Sie brachte mich in Verlegenheit. Ich machte für meine Abwesenheit eine Katzenallergie verantwortlich, ihre Katzen, die einer nach dem anderen erlagen, bevor Tante Roz in einem Pflegeheim starb

als ich vierzig war. Ihre aquafarbenen Le Creusets, ihr abgenutzter Couchtisch aus Ebenholz, ihre Flakons aus Cabochard kamen alle zu mir. Maßgeschneiderte Kleider von Bendel's.

Ihr immer noch fabelhafter Modeschmuck. Niemand in der Familie wollte ihn haben. Und erst heute habe ich ihren Hut im Winterschlaf in seiner Bonwit-Teller-Schachtel gefunden

(selbst ein Sammlerstück, Blumensträuße aus Veilchen schweben auf weißem Grund), der seit etwa dreißig Jahren in meinem Schrank verloren gegangen ist. Echter Rotfuchs im Schiwago-Stil, luxuriös,

Seidig und perfekt erhalten, die Krone war immer noch mit Seidenpapier gefüllt und muss sie drei Wochenlohn gekostet haben. Gekauft steht auf dem Etikett des Schweißbandes:

im Oval Room bei Ohrbach's – in der Thirty-fourth Street, dem Kaufhaus, in dem man nach Schnäppchen shoppen würde, weit weg von Roz‘ noblen Salons in der Innenstadt.

Der Hut steht mir gar nicht so schlecht.Aber das Tragen von Pelz in der Öffentlichkeit ist kein Problem.Zum Glück fängt es in meiner Nase an zu jucken, meine Augen tränen mit unsentimentalen Tränen.

Izzy, mein grau getigerter Kater, schnüffelt an der Schachtel. Das zerknitterte Taschentuch gefällt ihm, er stopft es fest und fühlt sich wie zu Hause. Er ist kein reinrassiger Russenblauer

aber eine aus einem Tierheim adoptierte Rettung, laut Tante Roz ein Fußgängerkater – versnobte, extravagante, lächerliche Tante Roz – ein Bonwit-Hut in einer Ohrbach-Box.